CONTRAMÃO: Capítulo IV

Não teriam passado mais de quinze minutos e já o Jaguar de Carmen parava à minha porta. O calor, esse, não parecia sequer abrandar.

O percurso de vinte minutos até à casa de Miriam foi percorrido em pouco mais de dez. Pelo caminho, a reboque do mais elementar desrespeito pelas regras de trânsito, ficaram dois espelhos, três vermelhos, uma bicicleta e um número indeterminado de buzinadelas e impropérios, dirigidos alternadamente à nossa pessoa e à das senhoras nossas mães. Indiferente a tudo isso, Carmen dirigia como se não houvesse amanhã e, a meu ver, esteve por duas ou três vezes a escassos milímetros de o conseguir.

Mal parámos em frente ao número dezassete da Rua das Camélias e ainda antes de recuperar grande parte do meu sangue frio, ouvi a Carmen:
- Recoge tus huevos, Xavi. Quizás aún vas a necesitar de ellos.
Sorri-lhe com evidente desdém. Não, definitivamente, as mulheres não deviam conduzir.

De construção recente e aparência moderna, o edifício situava-se numa zona calma da cidade, em frente a um pequeno parque, onde o riso irritante das crianças coabitava alegremente com o ruído abafado da água e das folhas que se lhes varriam do caminho.

A imponente presença policial, tão estoicamente enraizada nos filmes, era aqui representada por uma única viatura da PSP, um Fiat Tempra a dever um bom par de anos ao abate, ao qual se encostava um gordo agente de bigode, que segurava o boné com a mão contrária àquela com que retirava a cera dos ouvidos.

O agente nem sequer fez tenções de se mexer quando passámos por ele e entrámos no prédio. Subimos a pé os três lances de escadas que nos separavam do nosso objectivo. Por indicação de Carmen, bati à porta que ostentava a letra ‘F’.
Um homem alto e corpulento abriu a porta, com uma violência tal que quase a arrancava das dobradiças.
- Tu? – gritou.

Merda.
Eu sabia que ia ser uma noite comprida.