Berlinde

Brinco-te com a ponta dos dedos.
Enrolo-te repetidamente entre o polegar e o indicador. Aperto-te contra a palma da minha mão, para não te deixar cair, para não te perder, de tão preciosa que me é a ilusão da tua posse.

Procuro-me na tua esfera perfeita, onde aprisionas a mais crua das verdades. A tua. Não me encontro, não me espanto. Não há em ti lugar para nada mais que a tua chama azul-esverdeada, a par dos reflexos com que decides brindar-me enquanto insisto em polir-te com o calor húmido da minha expiração.

Sinto agora o teu peso na minha mão e equilibro-te no polegar enquanto antecipo, de olhos cerrados, a derradeira das jogadas. Imagino-te um xeque-mate em versão rolante, com direito a aplausos, foguetes e serpentinas. Tudo a que tens direito. Ou quase tudo...
Mas não, hoje não.
Hoje não me apetece atirar-te para longe, onde teimosamente te deixas ficar, à espera que eu regresse a ti.
Hoje não. Isso cansa.

Não. Estou farto deste jogo.
Guardo-te no meu bolso direito, juntamente com os outros berlindes, a pastilha elástica semi-usada, os dois clipes e os cromos repetidos.

Afinal, acho que vou jogar às cartas...